Форум » Стихи и проза » Дневники убийцы. Не забывать. Не прощать. » Ответить
Дневники убийцы. Не забывать. Не прощать.
Сладкоешка: Собственно, осмелюсь и тут опубликовать эти полуночные зарисовки, которыми очень дорожу, сама не знаю почему:)) В общем, сладким тут пахнуть по определению не может;)) Первая зарисовка носит характер скорее ознакомления с персонажем, поэтому по ней судить Суини нельзя, зато по последующим "творениям" вполне можно составить этот образ... уж как я не пыталась разложить его по полочкам, каждый может увидеть в нём нечто иное:))
Сладкоешка: Спасибо, Оса... Правда "объёмно" касалось моего "весеннего" фика о, гык, несостоявщейся любви миссис Ловетт и мистера Ти))) Хотя, этот, по мне, так перекрыл по деталям даже предыдущий, ага))) По поводу "полётов"... ага... я так и бросила это дело, потому как знаю, что через личку посылась критику - бред, автор к ней не прислушивается. Боже, я, можно подумать, специально её очернить желала, "бедняжка"))) Нужна она мне... Мне героя жалко))) В общем, плюнула я на критику НАТАЛИ. Всё равно, ничего дельного не посоветую через личку, а автор самоуверенный очень. Говорит, что филолог и писатель, а никому неизвестный в "писанине" психолог Лайка только нервно посмеивается над этими словами) Глупо доказывать, если тебя не хотят слышать.
Оса: Сладкоешка , а сколько тебе лет? Просто НАТАЛИ - всего 18, и в этом возрасте многим кажется, что они таскают Шер-Хана за усы.)))) Потому и фиг послушают.))
Оса: Сладкоешка , ой, пардон...Вижу. 21.)) И жду новых новелл))
Сладкоешка: Ну, не все столь самоуверенны))) Но многие через это прошли... о, помню у нас с коллегой такая одна поговорка была чудесная: "Не критикуйте меня. Если Вы думаете, что умнее, имейте в виду: место Бога мною уже занято!" Ой, я тоже через это прошла, пока на место не поставили. Теперь научилась отделять реальную и дельную критику от желания покрасоваться.
Оса: Сладкоешка , да, такое есть у всех...Ну вот помнится, меня тоже пытались в теме "История одних ножниц" отформатировать и наставить...Я всех пнула, потому что точно знала, чего хочу, и пёрла, как танк.))) Но к тому времени у меня за плечами уже был полновесный оригинальный роман.))
Сладкоешка: Пнуть тоже надо уметь! Поэтому надо отбиваться обязательно, это позиционирует автора, а, если автор делает это умело, так и добавляет уважения)) Написать, что ли, "Историю двух бритв" Хотя, я пока довольствуюсь зарисовками, они меня больше радуют))) А мистер Тодд так вообще открыл для меня новые возможности, новый мир, там темно и жутко, закрой глаза и двигайся в темноте, всё равно конца и края не видно))) Меня, наверное, сложно понять)))
Оса: Сладкоешка , наоборот, очень легко понять...Когда-то я жила в мире этноческого фентази, а стараниями форумчан попробовала себя в жанре фанфика - нисколько не жалею...Кроме того, писать не о своих героях мне показалось чуть ли не самым интересным на свете.))) Млои коллеги-писателди уже мне говорили, что я скатилась до фиков - позор...А потом этот фик прочли...Поскребли репу и говорят "М-да...КАк жаль, что это всего лишь фик" )))
Сладкоешка: Собственно фики тоже требуют от автора умения мыслить так, чтобы... короче фик ставит рамки - канон, эпоха, атмосфера... рамки, рамки, рамки, куда не глянь, но с другой стороны... ведь это тоже талант обойти эти рамки так , чтобы вроде и не вылезти за них и не позволить читателю уснуть. Это писатели своего персонажа придумывают, приукрашивают реального... но творят с ним то, что хотят, а тут... тут надо уметь не стесняться рамок)))
Оса: Сладкоешка , более того, это даже вдвойне интересно,это как задача на мастерство...Писать свободно, но в рамках...Я, к примеру терпеть не могу, когда персонажа 1. глушат.. То есть шаблонят - он таков, каким был, и не развивается. 2. когда его трансформируют и переосмысливают в сторону, совершенно для него неестественную...К примеру заставить Вилли Вонку сосать кровь... Или сунуть Эдварда в какой-нить слэш... Это меня просто бесит...Я считаю, что фикер к персонажу должен относиться максимально бережно, одновременно давая ему свободно дышать...
Сладкоешка: Бееееее, вторая часть - полнейшее издевательство! Тогда, блин, товариСЧ автор пиши про то, что интересно... Вот писала я по ПКМ. Пришёл мистер Ти... И всё. Не буду же я заставлять Джека бегать по своей "Жемчужине" с бритвой. Бред. Попробовала написать по Суини... и... чёрт возьми, он меня зацепил, как ещё ничто не цепляло. Перерыла всю доступную инфу о моде, стрижках, одежде, ароматах, кухне и прочее в Лондоне 19 века))) Ой, как будто ешь... а наесться не можешь))) Здорово. А вообще, самое лучшее, чтоб автор не только, уси-пуси, любил персонажа, а чтоб и уважал его. А то получится вот люблю, вот так и буду поступать, но я же люблю. А уважать, это не только облизывать персонажика со всех сторон, но и уметь показать его в разных ситуациях, так чтобы было видно личность, а не... идеал человека)) Уметь совместить достоинства и недостатки так, чтобы образ не развалился)) даже в фиках это далеко не у всех получается.
Оса: Сладкоешка , совершенно с тобой согласна!))) Уважать.) Вот я к примеру очен люблю персонажа отпустить, довериться ему...И тогда он начинает просто жить передо мной, рядом сл мной, и мне уже ничего не нужно придумывать, он всё сделает сам - только успевай записывать.)) Вот так у меня Вонка и Чарли играли... Я как кино смотрела, разве что иногда просила их что-то сделать немного иначе... И знала что сделают)) И они меня ни разу не подвели))
Lizon!: Сладкоешка все супер...как всегда
Сладкоешка: Lizon!, ну, привет, привет)))) Рада тебя тут видеть) Ты меня и здесь нашла)
Оса: Ну-с, все наши собираются! Круто!
Lizon!: Lizon!, ну, привет, привет)))) Рада тебя тут видеть) Ты меня и здесь нашла) привет Ну-с, все наши собираются! Круто! ага!
whole gale: Сладкоешка, привет))) Я Crazy Horze с форума ДД))))
Сладкоешка: whole gale, я догадалась! Привет! Ну, что? Все в сборе?=))))
whole gale: Сладкоешка, ну, вроде бы все))
Сладкоешка: Посвящение. «What's dead is dead» © Sweeney Todd У человеческой боли есть множество оттенков. Тупая боль, непрерывно отдающаяся в висках, острая боль, заставляющая мгновенно сдаваться под её натиском, вынуждающая корчиться, съеживаться. Боль непрерывная, ноющая. Боль, сопровождаемая спазмами. Боль, боль физическая, такая разная, но она едина в одном: она меркнет по сравнению с той болью, что не отступает месяцами, годами, что мучает человека непрерывно, что приносит с собой пустоту, обречённость и озлобленность. Она не проходит без последствий никогда. Одних людей она заставляет задуматься над собой, своими поступками, задуматься о своём предназначении. Других она нещадно пожирает изнутри, оставляя после себя лишь безжизненную пустыню, не способную более превратиться в цветущий луг. Пустыня, на которую никогда не прольётся дождь, над которой вечно будет светить лишь огромный раскалённый диск солнца, и на многие мили вокруг будут расстилаться только бескрайние просторы серого песка. Песок, что когда-то был пеплом, пеплом сожженного цветущего сада. Однажды, пятнадцать лет назад, по нему пронёсся огненный смерч ярости, гнева, обречённости и уничтожил всё, всё до основания, до корней, до семени, не оставив человеку другого выбора, кроме… мести. Его душу уже не спасти, - она разбита, сожжена, уничтожена им самим. Он мог бы быть сильным, мог бы взять себя в руки и попытаться простить, забыть, начать жить заново. Но он не пожелал. Куда проще подчиниться своей ненависти, куда проще обвинить другого человека в собственных бедах, куда проще скатиться вниз, чем, раздирая руки и грудь в кровь, карабкаться вверх, к жизни, к свежему воздуху, к новой мечте. Это было слишком тяжело для него. Куда карабкаться? К чему стремиться? Всё вновь начинать с нуля? Да, он всё ещё полон сил, ему всего сорок пять. Он смог бы, будь он настоящим человеком. Он мог вгрызться в глотку этой проклятой жизни, что так несправедливо наказала его, мог… В его жилах течёт горячая кровь, его голова полна мыслей, его руки, сильные и умелые, всё ещё способны творить и созидать. Но… он оказался слаб. Все внутренние силы, что оставались в самых глубинах его души, что так отчаянно заставляли цепляться за жизнь, были направлены только на мысли о возмездии. И мужчина, некогда красивый, благовоспитанный, обаятельный, превратился в монстра, который по-своему демонически тоже мог очаровать. Мужская красота обернулась суровостью, от которой веяло жутким холодом, благовоспитанность уступила место напору безудержного гнева, обаяние преобразилось в разрушительную энергетику. Ледяной взгляд, хищная улыбка, азарт. Он изменился… Бенджамин Баркер уступил место человеку нового сорта. Суини Тодд – дитя мести, ненависти, озлобленности и собственной слабости. Он избрал иной путь. Путь ошибок. Его дорога усеяна трупами, орошена кровью, у неё есть начало – то прошлое, что подтолкнуло его в пропасть. Суини словно всегда начинает путь заново, пытаясь убежать от прошлого, которое следует за ним по пятам, отрезая все пути назад, пожирая всё ещё тлеющие зачатки надежды на новую жизнь. Но иного пути не получается. Вновь эта кровь, вновь эти мысли, вновь эти призраки. Вновь и вновь, ежедневно, ежеминутно он движется по замкнутому кругу. Будущее? У него нет будущего, он знает его, но не видит, он знает все последующие дни. Эти однообразные серые будни, они не принесут ему ничего нового, не раскрасят его жизнь, не добавят света в это бессмысленное существование в темноте. Что у него внутри? А что может быть в тюрьме? Проведя пятнадцать лет на каторге, сидя за решёткой, он сам загнал своё существо в клетку, в которой вечно царит лишь мрак, сырость, ожесточённость, где тяжёлый спёртый воздух, где проносятся, словно наглые тюремные крысы, мысли. Человек, который в один миг просто перестал бороться, он устал и разжал руки, позволив себе скатиться в эту пропасть, из которой уже не выбраться… одному. Ему нужна была помощь, внимание, забота и любовь. Она спасла бы его, ведь ради этого он когда-то начинал жить, создавал семью, ради этого он учился нести ответственности за свои поступки. Один шаг навстречу, одна рука помощи, за которую он мог бы ухватиться, всего одно точное и уверенное движение спасло бы изувеченную душу. Но теперь поздно. Его руки в крови, его совесть безмятежна, его мысли правят безумным хороводом чёрных и умерщвленных ещё в самом своём зачатке идей. Чудовище, сотканное из страха, ненависти, боли, он прячется в тени собственного прошлого, боясь его, но отлично понимая, что лишь оно ещё способно принять его таким. Изувеченная душа нуждается в пристанище. Новый мир, который открылся ему сейчас, был ещё страшнее, чем тот… загубленный пятнадцатилетними мучениями. Чудовище, которого не поняли, которого не хотели понять, обрекло этот мир на смерть. Общество, сколько ещё монстров, подобных этому, ты породило? Сколько их бродит по улицам городов? Сколько человек становятся жертвами людской жестокости? Жестокость порождает жестокость. Но по её пути не построить справедливости, ею не восстановить разбитую жизнь. Но он и не пытался. Его жизнь уничтожили, и теперь ему плевать, чья кровь прольётся. Мораль, нравственность, вера не позволят понять этого человека, не заставят окунуться в его паршивый и зловонный мир. Слишком прочно сидят в головах людей понятия о честности, верности, добродетели, но это ещё никогда не мешало человечеству врать, предавать, ненавидеть и уничтожать всё на своём пути. Люди не способны понять монстров только потому, что они не похожи на них. У них нет души, они уничтожили её. И что ж страшнее: тот, у кого этой души не стало или тот, что живёт со своей чёрной, сморщенной, сплетённой из пороков душонкой? В Библии было перечислено семь заповедей. Но только «не убий» находит отклик в душах людей. До поры до времени… сегодня они готовы бездумно следовать этой заповеди, а завтра… когда под угрозой окажется их жизнь, благосостояние, их семья, они готовы предать всё во имя спасения себя и своих близких. Благородный мститель, сживших с лица Земли сорок человек, выигрывает на фоне больного человека, который убил два десятка неповинных в его беде людей. Неужели те сорок человек заслужили смерти? О, нет, обществу проще обвинить в своих ошибках одного ненормального, больного человека, чем признать, что механизм существования социума далеко не так идеален. Мы все – порождение этого мира, и серийный убийца, и самоуверенный карьерист, и слепой эгоист, и законченный альтруист, и мать Тереза, и Джек-Потрошитель, и благородный рыцарь, и наркоман, и алкоголик, и проститутка, и… А ведь дурные примеры запоминаются лучше. Не столь запомнишь лицо пожарника, спасшего мальчишку во время пожара, сколь запомнишь ничем непримечательную физиономию серийного убийцы. И вовсе не оттого, что добра в этом мире больше, а оттого, что скатиться вниз по наклонной плоскости проще, чем быть сильнее, чем взращивать в душе семена добродетели. Проще копаться в грязном белье больного человека, чем благодарить героев и восхищаться настоящими подвигами. Прежде, чем винить кого-то, стоит задуматься о самом себе, о своей порядочности и желании идти по головам, придаваться инстинкту убийцы… Все грешны. «Не судите, да не судимы будете».
whole gale: Сладкоешка, браво!!! была бы у меня на голове шляпа, я бы ее сняла! молодец!
полная версия страницы